Всё тут так странно стало,что мне вдруг снова безудержно захотелось
завести толстую тетрадь в клеточку и записывать туда простым карандашем
всё то,что со мной сейчас происходит.
Чтоб через года два, три, не пытаться мучительно вспомнить:
"а как же так вышло?с чего всё началось? когда мы перестали быть счастливы?".
Но я как раз читаю Ошо, а он пишет,что прошлое мертво.
Что не стоит за это цеплятся - это всё просто страх.


Я доверяю. Пусть эта история пишется сразу на моих ладонях,
поверх посеченых линий жизни и сердца.

P.S. С началом зимы, милые. Я её очень ждала

@темы: фото, Я