Барабанит по улице дождь.
В окна лезет проклятая тень.
И ложится на плечи ложь
В этот хмурый осенний день.
И ложится на плечи ложь, одна лишь ложь -
В этот хмурый осенний день.
Ты сегодня домой не пойдешь.
Позвонишь, скажешь: "Мама, не жди...
Понимаешь, на улице дождь."
Только дождь, только дождь да стихи...
Понимаешь, на улице дождь. Один лишь дождь.
А у нас еще ночь впереди...
А когда ты прочтешь стихи,
Все пойдет, как обычный роман.
Ты заплачешь: "Пусти, пусти...",
Опрокинутая на диван.
Ты заплачешь: "Пусти, пусти меня...",
Опрокинутая на диван.
Будут алые губы нежны,
Будут руки искать и ласкать,
И пробьют равнодушно часы
Первый час твоей женской судьбы.
И пробьют равнодушно часы, одни часы...
Первый час твоей женской судьбы.
А когда ты, глупышка, поймешь,
Что была мне совсем не нужна,
Ты заплачешь: "Проклятый дождь!
Ах, зачем я домой не пошла?!"
Ты заплачешь: "Проклятый дождь! Проклятый дождь...
Ах, зачем я домой не пошла?!"
Барабанит по улице дождь.
В окна лезет проклятая тень.
И ложится на плечи ложь
В этот хмурый осенний день.
И ложится на плечи ложь, одна лишь ложь -
В этот хмурый осенний день.
Петлюра